miércoles, 25 de noviembre de 2015

Todo pasa.
La realidad transcurre 
como un pájaro alegre.
Me lleva entre sus alas
como pluma ligera.
Me arrebata a la sombra, a la luz, al divino contagio.
Me hace pluma ilusoria
que cuando pasa ignora el mar que al fin ha podido:
Esas aguas espesas que como labios negros ya borran lo distinto. 

Vicente Aleixandre, "Después de la muerte" [fragmento].

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